Abstract
Der Koch schnitt Scheiben von Braten und Keulen, zerteilte Hühnchen und Fisch, drapierte Gemüse, Salat und Kroketten, goss kunstvoll Saucen aus – all dies für deutlich aus der Form geratene, schon ziemlich betrunkene Herren in perfekt sitzenden Anzügen. Und für die Blondinen zwischen ihnen, die sich an Zigaretten saugend die Figur zu erhalten suchten.
«Maille, was für eine Überraschung, wie schön, mein Gott, es tut mir so leid, ich kann jetzt hier wirklich nicht weg», stammelte Rachmaninow in seinem wunderbar rumpelnden Französisch und wischte sich mit dem Ärmel seines Küchenkittels die Schweißtropfen von der Stirn.
«Gibt viel zu tun, nicht, der Klassenfeind.»
«Bitte, Maille, kannst du mir verzeihen?»
«Ich schon – aber Lenin?»
«Reden wir, wenn das hier vorbei ist, heute Abend bei mir. Hier, die Schlüssel.» Und schon wirbelte der Koch durch die Reihen der Gäste davon.