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La Pythie

Ça sent l’encens. Bougie. Les visages vacillent dans l’espace kimono. Un dé, des billes, des grigris. On mélange, humecte les doigts, tire les cartes dans un ordre précis. On les dispose sur le revers choisi. Les inscriptions, des paysages mystiques qui se dessinent. Papier ticket de caisse dans la machine à écrire des poèmes. C’est parti ! La roulette glisse, le papier remonte, les vers à la surface. Les touches qui s’activent, s’enfoncent, rebondissent. Les regards se trouvent. Silence. Elle révèle la prophétie.
– Merci. – Merci. C’est fini.
- Cassiane Pfund

Dampfzentrale, Foyer, 2019-04-04