Abstract
Auf einer Höhe von einhundertundzweiundsechzig Metern über dem Spiegel des atlantischen Ozeans, auf exakt vierundvierzig Grad Nord und dreiunddreißig Grad West (oder vielleicht auch ebenso exakt dreiunddreißig Grad Nord und vierundvierzig Grad West), steht ein Topf auf dem Feuer, in dem eine dicke Suppe kocht. Stücke verschiedenster Art und Konsistenz werden an die Oberfläche getrieben: Fett und Fasern, Glattes und Grobes, Hartes, Knorpliges, Weiches, Teigiges, Schleimiges … In den Tiefen der Suppe aber treibt eine Kugel durch die Dunkelheit. Wenn man rührt, fällt ab und zu ein heller Lichtstrahl auf sie, zaubert einen grünen Schimmer auf ihre Oberfläche und aus ihrem Innern ein bläuliches Leuchten. Dann wird deutlich, dass nur etwas wirklich von Bedeutung ist: die Schönheit.